不疼了。
你忽然意识到，他问的也许不只是肩膀。
seven days(七天。)
他突兀地吐出这个时间节点，收回手，替你将领口拉回原位，细致地抚平每一道褶皱，直到那块伤疤再次被遮蔽在柔软的织物之下。
keegan抬眸，视线与你在空中交汇。灰蓝色瞳孔深处，刚才的涣散与自我厌恶已然沉淀，凝结成某种坚硬且锋利的东西。
i won&039;t let you be bait not like that(我不会让你当诱饵。至少不会是那样。)
他没有解释“那样”的具体含义，也不想给出关于绝对安全的空洞许诺。谎言会比子弹更伤人。
他只是张开双臂，将你揽入怀中。
动作笨拙而沉重，下颚抵住你的发旋，双臂交迭在你单薄的背脊上，收紧，直到两人的胸腔紧贴，心跳频率逐渐趋同。
sleep, kid(睡吧，孩子。)
toorrow…trag starts and i&039; gog to be a nightare(明天……训练开始。我会成为你的噩梦。)
这不是恐吓。当你成为猎物已成定局，教你如何露出獠牙，是他目前唯一能给出的仁慈。
源源不断的热量透过衣物渗透进你的皮肤，驱逐了骨缝里的最后一点寒意。
你依偎在他怀里，垂眸。耳膜鼓动着他沉稳有力的心跳声，颈后的金属项圈依旧冰冷硌人，但起码这一刻令人窒息的束缚感被温热的拥抱冲淡了些。
你从鼻子里小小喷出一个气音，将脸贴在他的胸膛，安静听了一会儿他的心跳。在寂静的瑞士夜晚，你像个孤独的旅人与他搭话。
“keegan，你是哪里人呀？”
声音轻轻哑哑的，像是一个在闲适的夜晚与爱人在说悄悄话的小女孩儿。
“做了很久的狙击手吗？”
你抬起头看他，琥珀色的眼睛里倒映着窗外洒进的银白月色。
“你的心跳好像有些慢。”
脖子上的项圈有些勒，你伸手松了一下，并不在意。
keegan的目光落在你的脖颈上，将被子拉上来盖住你俩。
黑暗随着被角的拉升而降临，厚重织物隔绝了外界微光，构建出一方仅容两人的私密空域。keegan手臂发力，将你箍得更紧。脖子上的金属扣环在两人体温烘烤下逐渐染上暖意。
abaa(阿拉巴马。)
那个地名从他喉间滚落，带着南方特有的、被硝烟熏哑的粘连尾音。胸腔震动顺着紧贴的肌肤传导至你的耳膜，低频共鸣令人眩晕。
dirt roads, huidity, and nothg to do but shoot cans off fence posts(泥土路，潮湿，除了把栅栏柱上的罐子打下来没事可做。)
他简短概括了那个遥远的全部要素。没有怀念，唯有陈述。对于一个早已将灵魂抵押给战争的人而言，故乡不过是地图上一个回不去的坐标，一段被档案袋封存的褪色胶片。
你试着想象那个画面——一个南方少年，在潮湿的泥土路上，端着枪瞄准栅栏柱上的罐头。那是他第一次扣动扳机吗？那时候他知道自己会成为什么样的人吗？
指腹沿着你脊椎骨节逐一向下按压，确认着这具躯体的完整性。
fifteen years behd the spe give or take(在瞄准镜后十五年。差不多。)
那只抚摸你背脊的手停顿了一瞬，似乎在丈量这段漫长岁月的重量。
long enough to fet what i looked like before long enough to know that the only thg that chans is the weather the tarts…they always look surprised(久到忘了我以前长什么样。久到知道唯一会变的是天气。目标……他们看起来总是很惊讶。)
你把脸贴得更紧了些，蹭了蹭他的胸口。
狙击手的生命是由等待与瞬间构成的。漫长的蛰伏，为了那一秒的决断。他在那些静止的时间里老去，灵魂被磨成了瞄准镜上的刻度，冷静，精准，且孤独。
至于心跳。
keegan抓过你不安分的手，掌心相贴，强行按在他左胸口。
咚。咚。咚。
那里的搏动确实极其缓慢，每一下都势大力沉，间隔久得让人怀疑是否会骤停。
黑暗中，他的呼吸喷洒在你的发顶，带着淡淡的薄荷味。